Les partitions MOVIE

Vous connaissez mon amour pour les partitions. Chaque album de mon répertoire a eu droit à son propre objet. Une couleur unie, la même jusque sur la tranche. Des notes de musique relevées attentivement, une mesure après l’autre.
Je compose à partir d’une émotion, à l’instinct et à l’oreille. L’écriture vient ensuite. Transcrire les partitions de mes albums, c’est à chaque fois un travail de patience et de réflexion, un travail minutieux où chaque détail compte.

Mais ce recueil-là soulevait un défi supplémentaire.

MOVIE a été pensé pour l’orchestre, les voix, le chœur. Toute cette matière, il fallait la ramener à dix doigts.

Un vrai travail d’arrangement devait être accompli pour que vous puissiez, seul chez vous, rejouer ces morceaux au piano.

Alors j’ai réuni deux approches.

La première, classique : mes versions personnelles, celles qui me viennent naturellement quand je traduis mes compositions avec voix ou orchestre en version pour piano solo. La mélodie des voix passe à la main droite ; la main gauche, je l’ai adaptée pour qu’elle porte seule l’accompagnement, le rythme, la respiration.

La seconde vient du jazz, des musiques actuelles. Ce sont les grilles harmoniques. Elles contiennent l’essentiel de chaque morceau : la mélodie et les accords. Rien de plus. Cette lecture-là laisse de la place. Elle est faite pour ceux qui voudront inventer leurs propres arrangements.

Deux chemins pour chaque morceau. L’un est ma proposition. L’autre se tient prêt à accueillir la vôtre.

MOVIE a été composé par mes soins scène après scène, jusqu’à la dernière note. Aujourd’hui, il change de mains.

À votre tour de devenir le réalisateur de MOVIE.

Ton billet pour le Stade de France

Sincerely,
Sofiane Pamart

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MOVIE est disponible

MOVIE a été composé comme un film. Vingt scènes, soixante-trois minutes. J’ai écrit chaque morceau en pensant à une histoire. Mais à partir d’aujourd’hui, cette histoire n’est plus la mienne.

Elle est la vôtre.

La musique de MOVIE peut désormais devenir la bande originale de votre propre film. Celui dont vous êtes le personnage principal.

Depuis novembre, je vous écris chaque semaine. Vous avez été des milliers à lire ces mots avec une attention qui m’a accompagné tout au long du processus. Cette présence fidèle donne du courage. Merci. Merci d’avoir attendu. Merci de m’avoir fait confiance.

Je vais retirer un peu ma voix maintenant. Laisser de l’espace. Les compositions, ce sont elles qui doivent s’exprimer. Je reviendrai vous écrire plus ponctuellement, pour des moments clefs, des annonces. Mais le temps des courriers hebdomadaires touche à sa fin.

La plus grande aventure commence maintenant. La vôtre.

Je ressens beaucoup d’émotion en écrivant ces lignes. J’ai espéré ce jour depuis longtemps.

Je pense aussi à l’équipe qui m’entoure et je veux les remercier. Des centaines de personnes ont été mobilisées sur cet album. Porter un projet de cette envergure est un effort collectif. On n’y arrive pas seul. Tenir sur la durée, garder le cap d’un rêve qui nous tient à cœur, s’adapter, surmonter les difficultés les unes après les autres, solidaires, sans fléchir. C’est en joignant nos forces qu’on peut rendre l’impossible possible et l’imaginaire réel.

Merci d’avoir lu. Merci d’écouter. Merci d’être là.

Ton billet pour le Stade de France

Sincerely,
Sofiane Pamart

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Pré-commande MOVIE

Sept jours.

Je dors peu. Je sens que quelque chose arrive et se sépare de moi. J’ai mis tellement d’amour dans cet album. Il a été ma raison d’être pendant deux ans et demi. Les insomnies au piano, les doutes qui rongent, les certitudes qui reviennent, les versions abandonnées, les mélodies qui résistent, les élans d’inspiration, les longs voyages, les sessions avec des artistes que j’admire, les choix difficiles, les renoncements nécessaires. Tout ça converge vers un seul point. Une date. Jeudi prochain. Minuit.

J’ai des flashbacks. Des moments de création qui remontent sans prévenir. Un studio à New York en pleine nuit. Une mélodie trouvée au lever du soleil. Un regard échangé avec un artiste quand on sait tous les deux que la prise est la bonne. Je savoure chaque jour car ces derniers instants passent trop vite. Je veux que le 17 arrive et en même temps, ce que je ressens tant que l’album est encore secret est unique. Aucun single n’a été révélé. Chaque minute de l’album aura sur vous l’effet d’une première fois.

Je suis heureux, excité, fier.

Et il y a cette conscience que tout va changer de manière irréversible. Tant que l’album n’est pas sorti, il m’appartient. Je le connais par cœur. Je sais ce qu’il contient, ce qu’il cache, ce qu’il promet. Dans sept jours, il ne sera plus à moi. Il sera à vous. Vous allez l’écouter avec vos histoires, vos émotions, vos joies, vos souvenirs. Vous allez créer des liens entre cette musique et des moments de votre vie que je ne connaîtrai jamais. L’album va vivre autant de vies qu’il aura d’auditeurs. Et je n’aurai plus aucun contrôle là-dessus.

C’est vertigineux. Et c’est exactement ce que j’espère.

Il y a une forme de séparation dans la sortie d’un album. On laisse partir quelque chose qu’on a porté seul pendant longtemps. Quelque chose d’intime, de fragile, qu’on a protégé du monde extérieur pendant des mois. Et un matin, on ouvre la porte. On dit : tenez, c’est pour vous. Prenez-le. Faites-en ce que vous voulez.

J’ai fait quelques écoutes privées ces derniers jours, pour la qualité des échanges avec les journalistes qui écrivent en ce moment au sujet de l’album. C’est passionnant. Il y a tant à dire sur ces vingt morceaux. Tant de couches, tant d’anecdotes derrière chaque scène.

Je repense aux premières notes jouées dans ma maison de Los Angeles. Le soleil se levait. Je ne savais pas encore que ce thème deviendrait « Sunrise In Your Eyes ». Je ne savais pas que j’enregistrerais à Prague, à New York, à Londres. Je ne savais pas que quatorze artistes extraordinaires entreraient dans ce film. Je composais. Je rêvais. J’imaginais les meilleurs scénarios pour ma musique. Je suivais mon intuition.

Deux ans et demi plus tard, cette intuition est devenue vingt morceaux. Soixante-trois minutes. Un casting. Un orchestre. Un chœur. Six villes. Huit studios. Et bientôt, des milliers de mains qui ouvriront un vinyle, un cd, qui lanceront la première piste.

J’imagine certains d’entre vous écouter l’album sur les plateformes de minuit à une heure trois, dans la nuit de jeudi à vendredi. D’autres attendront de recevoir leur objet, de le tenir entre les mains avant de lancer la première note.

Je ne sais pas ce qui se passera dans sept jours. Je ne sais pas comment cet album sera reçu. Ce que je sais, c’est que chaque note est à sa place. Que chaque respiration a été pesée. Que je n’ai rien gardé pour moi. Et cette certitude d’artisan, elle suffit à me sentir en paix.

Pré-commande MOVIE

Sincerely,
Sofiane Pamart

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MOVIE la collection

Avec mon équipe, nous avons imaginé autour de MOVIE une collection de pièces qui prolongent l'univers de l'album. Chaque objet a été réalisé avec le même soin. J'ai pu les avoir entre les mains et je suis ravi du résultat.

Une écharpe en soie.
90x90cm. Elle reprend les couleurs et l’identité visuelle de MOVIE. L’artwork est une très belle fresque d’Hollywood, dessinée par Adrien Beaujeant, inspirée de la vue que j’ai depuis la maison dans laquelle j’ai composé tout l’album.

Un t-shirt noir, unisexe.
Une série de pictogrammes inspirés de l’énergie glamour et cinéma de la ville ont été créée autour de cet album. Vous en retrouverez un discret devant et un autre qui recouvre d’une légère fumée le titre MOVIE dans le dos.

Un t-shirt californien.
Haut de gamme, plus clair. Celui qu’on aime arborer l’été. Il porte en lui l’art de vivre de Los Angeles, la ville où l’album est né.

Un sweat noir.
Un classique du quotidien. Avec la liste des invités, l’ensemble du casting de MOVIE.

Je connais la vie que ces pièces auront. Depuis des années, je vous vois vous approprier les articles qui accompagnent la sortie de mes albums. Vous les portez en concert. Je vous ai vus en séances de dédicaces. Je reçois vos photos de voyage, à la gym, à la plage, en cours, au bureau, portant fièrement un projet qui vous parle et que vous aimez soutenir. Merci pour cet amour.

Les livraisons auront lieu le 17 avril, jour de la sortie de l’album. Tout arrive en même temps.

Plus que 12 jours…

Pré-commande MOVIE

Sincerely,
Sofiane Pamart

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Pré-commande MOVIE

Depuis le début de ces lettres, je vous ai révélé les studios, les villes, l’orchestre, le chœur, les réflexions derrière certains morceaux, le nom de l’album, la pochette, mes émotions. Il me restait un secret.

MOVIE est un film. Et un film a besoin d’acteurs.

Je suis heureux de vous dévoiler le casting de l’album, par ordre d’apparition :

Wyclef Jean
Celeste
Loreen
Jimmy Butler
Rema
J Balvin
FKJ
Christine and the Queens
Sia
Rimon
Rilès
Melody Gardot
Oscar and the Wolf
Nelly Furtado

C’est un honneur pour moi de les avoir à mes côtés pour porter le propos de MOVIE.

Pré-commande MOVIE

Sincerely,
Sofiane Pamart

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Pré-commande l'Album dédicacé

Je crois aux objets. À leur poids, à leur texture, à la manière dont ils occupent l’espace. Un objet bien fait porte en lui une intention. Il dit quelque chose avant même qu’on l’ouvre. Il annonce un soin, une exigence, une promesse. La conception de chaque objet qui accompagne ma musique est une priorité pour mon équipe et moi. Chaque décision est prise au niveau le plus élevé. Les matériaux, les finitions, les formats. C’est du respect. Envers l’œuvre, envers ceux qui la reçoivent.

Les partitions que je publie ont une couleur unie, un jaspage d’encre sur la tranche pour que chaque recueil ne tienne que sur une seule teinte. Les typographies choisies reflètent notre goût pour le minimalisme. Les relevés, les transcriptions de notes sont tracés en traits fins, précis. Ce sont des objets pensés pour être posés sur un piano et regardés avant d’être joués. La beauté de la partition fait partie de l’expérience musicale. Elle conditionne le rapport qu’on aura avec le morceau.

Les livres qui accompagnent chaque album ont toujours le même format singulier. Ils contiennent des photos d’aventure, de la poésie, de la prose. Chaque album est l’occasion de raconter des moments de vie qui ont entouré la naissance du projet. Les voyages, les rencontres, les lieux, les visages. Ces livres sont une extension de l’album. Une manière de donner à voir ce que la musique donne à entendre.

Les CDs sont conçus comme des écrins. Le choix du papier, l’épaisseur du boîtier, la disposition des visuels, les crédits. Chaque détail compte. Un CD qu’on ouvre doit provoquer quelque chose. Pas seulement contenir de la musique. L’annoncer.

Et puis il y a le vinyle.

Le vinyle a quelque chose de particulier. La pochette, d’abord. Un carré de trente centimètres qui offre à l’artwork de l’espace. L’univers visuel se déploie, les couleurs respirent, les détails apparaissent. Le geste aussi est élégant : sortir le disque de sa pochette, le poser sur la platine, placer le diamant. Ce rituel impose un ralentissement. On s’installe, on choisit le moment, on s’engage dans une écoute.

Avec mon graphiste Adrien Beaujeant, qui réalise tous mes artworks depuis PLANET, chaque format est pensé singulièrement. Le CD contient des éléments qui n'apparaissent pas dans le vinyle. Le vinyle révèle des choix visuels que le CD ne peut pas accueillir. Ce ne sont pas des déclinaisons du même objet. Ce sont des objets à part entière, conçus chacun pour leur format, avec leurs propres secrets.

Ces objets sont pensés comme une collection. Les CDs mis côte à côte sur une étagère portent la même ligne. Les partitions alignées forment une suite cohérente. Les livres partagent un format, une identité. Chaque nouvel album vient compléter ce qui existe déjà. On ne repart pas de zéro, on ajoute un chapitre à une bibliothèque qui se construit au fil des années. J’aime l’idée que quelqu’un puisse regarder l’ensemble et y lire une trajectoire. Que chaque objet trouve sa place à côté du précédent, naturellement, comme s’il y avait toujours été attendu.

J’ai passé une bonne partie de cette semaine à signer des milliers de CDs et de vinyles pour honorer les précommandes. Des heures, des jours entiers, à apposer ma signature sur chacun d’entre eux. J’ai eu entre les mains pour la première fois les objets finis. Les vrais. Ceux qui sortent de nos usines. La pochette de MOVIE, l’artwork imprimé, la qualité du pressage. C’était un grand moment d’émotion. Tenir dans ses mains deux ans de travail, condensés dans un objet qu’on peut toucher, retourner, regarder sous la lumière... J’ai tellement attendu ce moment.

Il reste 19 jours.

Je suis particulièrement fier de ce que vous allez recevoir.

Pré-commande l'Album dédicacé

Sincerely,
Sofiane Pamart

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Ton billet pour le Stade de France

On pose les émotions avec les médiums dont on dispose. Un photographe a la lumière. Un danseur a son corps. Un sculpteur a la matière. Mais il y a un médium que nous connaissons tous : la langue que nous parlons.

Chaque langue porte avec elle un monde entier. Ses sonorités, sa culture, sa manière propre de raconter le réel et l’invisible. Il y a des émotions qui n’existent que dans les langues qui les ont vues naître.

Le portugais a inventé un mot, saudade, pour désigner une nostalgie douce, le sentiment d’absence de quelque chose ou de quelqu’un qu’on a aimé, et dont la trace continue de vibrer en soi. Quand Elis Regina chante O Que Tinha De Ser, quelque chose passe dans la voix qui dépasse le texte. C’est la langue elle-même qui vibre, avec ses voyelles ouvertes et sa douceur mélancolique.

Quand Feiruz chante Wahdon, l’arabe fait résonner chaque syllabe comme un appel lancé depuis très loin. La langue porte une profondeur qui semble relier celui qui parle à quelque chose de plus grand que lui. Quand Ana Belén chante Lía, l’espagnol brûle. Quand Brel chante Ne me quitte pas, le français permet de supplier en gardant sa dignité. Quand Melody Gardot chante Burying My Troubles, l’anglais va droit, et nous bouleverse sans détour.

Chaque langue ouvre des portes que les autres ne connaissent pas. Et chaque artiste, en choisissant la sienne, choisit aussi ce qu’il pourra dire et ce qui lui restera inaccessible.

Et puis il y a la musique sans paroles.

Rachmaninov a écrit sa Vocalise Op.34 No.14 pour une voix qui ne prononce aucun mot. Du début à la fin, la cantatrice chante sur une seule voyelle. Sans texte, cette pièce raconte l’amour, le regret, l’espoir, l’adieu.

Depuis mon piano, je peux dire ce qui existe avant les phrases, avant les explications. Je peux dire ce que j’ai sur le cœur sans ôter la timidité qui le recouvre. Je me protège tout en révélant tout.

Il y a un morceau dans mon prochain album MOVIE qui dit des mots d’amour, des promesses qu’on n’ose pas dévoiler par pudeur. Des mots trop lourds à porter seul et qui en même temps ne peuvent pas être dits. Ils pourraient faire peur. Ils pourraient nous mettre en danger.

Come With Me Tonight est le morceau numéro 16 de MOVIE. Une œuvre de piano solo. Une invitation amoureuse à l’aventure qu’on n’ose pas formuler à voix haute. Le morceau oscille en permanence entre la lumière et la mélancolie. Comme dans les pensées quand on espère quelque chose très fort et qu’on a peur que ça ne se réalise pas. On ne sait plus sur quel pied danser. Par amour, on espère. Par amour, on s’inquiète. La mélodie avance comme une main tendue dans l’obscurité. Elle traduit ce balancement entre ce que l’on pourrait faire vivre à l’autre et la crainte que l’invitation ne soit pas honorée, qu’elle ne soit pas dite au bon moment, qu’elle ne soit pas reçue comme elle le devrait.

La fin du morceau est une nostalgie. La crainte de ne jamais vivre ce qui pourtant serait si beau. Ce qui ne peut être ressenti d’aucune autre manière qu’en le partageant avec l’être aimé.

Le 17 avril 2026, quand il sera entre vos mains, je me demande si vous entendrez ce que j’ai voulu raconter ou si une tout autre histoire naîtra en vous.

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Sincerely,
Sofiane Pamart

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Ton billet pour le Stade de France

Je reçois souvent des propositions pour composer au cinéma, mais je voulais que mon quatrième album soit le premier film dont je signe la musique.

Mon nouvel album s’appelle MOVIE. Il sortira le 17 avril 2026.

Ma vie entière m’apparaît aujourd’hui comme un film. Les rêves d’enfant, naïfs et sans limites. Les épreuves. Les rencontres. L’ascension. Les nuits à Los Angeles face à la ville endormie. Les sessions à Prague avec le Chœur de l’Opéra. Les soixante-dix musiciens d’orchestre qui ont donné à mes mélodies une ampleur que je n’avais fait que rêver. Tout se rassemble dans ces vingt morceaux.

La pochette de cet album est une photographie d’enfance. Elle a été prise par mon père, avec l’un de ses appareils argentiques. Ceux qui ont lu ma dernière lettre comprendront. Cette image vient de ses recueils, de cette armoire où il rangeait patiemment ce que la vie allait effacer. Aujourd’hui, cette photo devient la couverture de l’album jusqu’ici le plus ambitieux de ma carrière.

Cet album a été composé à Los Angeles, enregistré à travers six villes et huit studios. Le mix a été réalisé par Shinji Hashimoto et Renaud Héritier. Le mastering a été confié à Matt Colton, Grammy Award Winner, aux Metropolis Studios de Londres. Deux ans de travail. De la première note jouée au lever du soleil en Californie jusqu’à la dernière session au Rudolfinum de Prague.

Voici ce que vous savez de la tracklist :

01 Sunrise In Your Eyes
02 ……….
03 ……….
04 The Knight Ceremony
05 ……….
06 Midnight In California
07 ……….
08 Beauty
09 ……….
10 ……….
11 Your Inner World
12 Cinema
13 ……….
14 ……….
15 How To Love
16 ……….
17 ……….
18 ……….
19 ……….
20 Your Eyes On Sunset

Huit scènes vous ont été confiées, racontées ou laissées en indices dans les lettres que je vous adresse chaque semaine depuis novembre.

Vingt scènes, un seul voyage. Un lever de soleil pour ouvrir, un coucher de soleil pour refermer. Entre les deux, soixante-trois minutes de musique composées pour être traversée d’un seul souffle, du premier morceau au dernier.

Dans un mois, jour pour jour, le 17 avril 2026, MOVIE vous appartiendra.

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Sincerely,
Sofiane Pamart

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Ton billet pour le Stade de France

Mon père a toujours photographié. Depuis l’enfance, avec des appareils argentiques qu’il a gardés toute sa vie. Il le faisait sans revendication, sans attendre aucune reconnaissance. Il volait des instants qui auraient disparu à jamais, puis les classait précieusement dans des recueils rangés dans une armoire. Simplement. Par amour pour ceux qu’il photographiait, par amour pour sa famille.

L’argentique est rare par essence. Les photos sont comptées. On ne peut les découvrir qu’après les avoir développées. Il faut faire confiance au moment sans droit de regard immédiat ni vérification. On reste dans l’instant, on continue de le vivre. Et plus tard seulement, on y revient. Je trouve cela plus honnête et moins intrusif. La photo argentique ne vole pas le moment, elle le prolonge pour plus tard.

En grandissant, je me suis rendu compte du trésor que mon père avait accumulé. Ce qui me touche, quand j’y pense, c’est la discrétion de son geste. Les photos d’enfance ont quelque chose d’irremplaçable. Nos souvenirs de cette période sont souvent flous, déformés par le temps. Une photo permet de retracer le fil et de se revoir tel que l’on était vraiment.

Et en les regardant, j’ai réalisé qu’enfants, nous savons tout. Nos goûts, nos rêves, ce qui nous anime profondément. Tout est là, intact, sans filtre. Puis on se perd en cours de route. On se confronte au côté rugueux de la vie, celui qui peut nous abîmer, nous user, jusqu’au jour où on essaie de retrouver cet enfant. De comprendre ce qu’il savait et qu’on a oublié.

Les photos de mon père m’ont aidé à rester moi-même. À comprendre ce qui m’animait naturellement quand j’avais huit ans. Et à retrouver le fil quand je m’en éloignais trop.

Récemment, je l’ai remercié. Je lui ai dit ce que ses photos représentaient pour moi. Il a été très ému. Il m’a montré qu’il avait gardé tous ses appareils. Tous sauf un, qu’on lui avait volé lors d’une mésaventure. Il le regrette encore.

Chaque appareil est lié à une époque, à des visages, à une lumière particulière. Mon père n’a jamais revendiqué le titre d’artiste. Mais ce qu’il faisait, c’était exactement ça. Capturer ce qui disparaît. Transformer le temps en preuve sensible.

Toutes les photos d’enfance que je vous partage depuis des semaines dans ces lettres sont les siennes, issues de sa collection. Et la nouvelle musique que vous découvrirez dans quelques semaines a un lien avec l’enfance. Elle incarne l’accomplissement de rêves naïfs, qui ne connaissaient aucune limite dans l’imagination. Des rêves encore intacts car je ne m’étais pas encore confronté à ce qui peut nous réduire. Tout se mélange aujourd’hui. Mes rêves d’enfant, ma compréhension d’adulte, la sensation que depuis toujours ma vie a été ce film, la nécessité de ne pas oublier d’où je viens.

Je crois aux vraies choses. Celles de la vie, de sa poésie. Celles qui disparaissent et qu’il faut absolument capturer si l’on veut en garder une trace. C’est un peu ça, le rôle des artistes. Sauver ce que le temps emporte.

Je me demande parfois si je n’accomplis pas un rêve secret de mon père.
Là où lui a dû faire face à des réalités plus pragmatiques, renoncer à une part de lui-même pour permettre à ses enfants de se concentrer pleinement sur ce qu’ils aiment vraiment. Ce rêve secret que je lis aujourd'hui entre ses photos. Celui d'un homme qui n'a jamais cessé de créer, même si personne ne l'encourageait à le faire.

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Sincerely,
Sofiane Pamart

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Ton billet pour le Stade de France

Je suis pudique quand il s’agit de parler d’amour.
Heureusement je peux dire beaucoup de choses au piano en gardant du mystère. Le piano permet ça. Il expose sans exhiber. Il touche sans effraction.

L’amour est partout et explique tout. Un manque d’amour d’enfant que nous recherchons adultes. Une quête de reconnaissance. Une volonté de se venger d’avoir eu le cœur brisé. Le désir de construire et d’améliorer, quoi qu’il arrive, une relation dans laquelle on s’est engagés. L’amour est un sujet que chacun s’approprie, interprète selon son vécu, ses expériences intimes. C’est ce qui rend, dans le couple, la communication si importante et si difficile à la fois.

Deux personnes peuvent s’aimer sincèrement et ne pas se comprendre. L’une donne, l’autre ne sait pas recevoir. L’une attend, l’autre ne sait pas venir. L’une demande des mots, l’autre offre du silence. Et le silence, dans l’amour, est le pire terrain d’interprétation. On y projette ses peurs, ses blessures passées. On transforme l’absence de réponse en réponse. On construit des conclusions entières à partir de rien.

Il y a des gens qui aiment en donnant tout, comme on verse un océan entier dans les mains de quelqu’un. Et quand les mains débordent, quand l’autre recule sous le poids de ce qu’il reçoit, celui qui donne se retrouve seul avec sa générosité. Épuisé d’avoir offert ce qu’on ne lui avait pas demandé. Blessé de s’être trop livré.

Et puis il y a ceux qui voudraient aimer mais qui ne savent pas comment. Ce n’est ni de la froideur, ni de l’indifférence. C’est une incapacité à trouver le geste juste. L’émotion est là, mais entre le cœur et l’expression, quelque chose bloque. La peur de mal faire. La peur d’ouvrir une porte qu’on ne pourra plus refermer. La peur que l’autre, une fois qu’il aura vu l’intérieur, décide de s’en aller.

C’est peut être ça, le vrai drame de l’amour. La lutte pour traduire ses sentiments dans la langue de l’autre. On parle d’amour comme s’il existait un mode d’emploi. Comme si aimer était une compétence qu’on maîtrise à force de pratique. En réalité, on plonge dans une relation chacun avec sa propre grammaire, sa propre logique, ses propres définitions. Ce que l’un appelle amour, l’autre l’appelle dépendance. Ce que l’un appelle liberté, l’autre l’appelle abandon.

Est-ce qu’on a la patience d’apprendre la langue de l’autre ? Est-ce qu'on continue à donner ce que l'autre n'est pas en mesure de recevoir, ou est-ce qu'on s'offre à soi-même ce qu'on a toujours attendu ?
On peut montrer la direction, donner des repères, poser des mots. Mais au fond, c’est à l’autre de faire le chemin. Et en même temps, l’autre fait ce qu’il peut, avec ce qu’il sait. Et ça ne suffit pas toujours.

Le mois prochain, vous découvrirez dans mon album un morceau qui porte ces questions. Il s’appelle How To Love. Il capture cette tension entre deux êtres qui veulent sincèrement s’aimer et la difficulté immense d’y parvenir. C’est un morceau sur l’effort d’aimer. Sur cette conversation que tout le monde a eue au moins une fois, où l’on réalise que vouloir aimer ne suffit pas, qu’il faut encore trouver comment.

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Sofiane Pamart

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Ton billet pour le Stade de France

L’homme compose depuis des siècles et pourtant, il parvient toujours à repousser ses propres limites, à se renouveler, à mélanger des genres et des sonorités qui n’étaient pas prévus pour se rencontrer. Cette infinité d’options rend la composition à la fois belle et vertigineuse.

Parce que créer, c’est choisir. Dans un océan de possibilités, sans repères, c’est la noyade assurée. Ce qu’on appelle page blanche est en fait une page bien trop pleine. Elle contient tout ce qui pourrait exister, et c’est précisément ce qui nous paralyse. Ce n’est pas le manque d’idées qui empêche de créer, c’est leur surabondance.

Alors, quand je commence une nouvelle démarche créative, la première question que je me pose c’est : avec quelles couleurs vais-je peindre ?

Voyez le compositeur comme un peintre. Sa toile, c’est le temps. Ses couleurs, ce sont les sons. Et comme un peintre qui choisirait sa palette avant de toucher la toile, je choisis mes instruments, mes textures, mes limites. C’est ce choix initial qui donnera sa signature à l’album. Les mélodies viennent après, une fois le cadre installé.

Les couleurs les plus visibles en musique sont les instruments. Piano seul ? Orchestre ? Voix ? Et les voix. Je suis tellement admiratif des voix. De la manière dont on peut les travailler, les sculpter, les pousser. Et du hasard, aussi. La voix est le seul instrument qu’on ne choisit pas. On naît avec. On ne décide ni de sa tessiture, ni de son grain. Mais on peut passer une vie entière à la façonner, à en révéler ce qu’elle portait en silence depuis le début.

Chaque choix d’instruments ouvre un monde et en ferme dix autres. C’est le principe même de la création. Renoncer au plus possible pour qu’il ne reste que ce qui est vraiment nécessaire.

Et puis, il y a les choix cachés. Ceux que le public n’entend pas consciemment mais qui se ressentent. Les suites d’accords, les formules d’accompagnement, la durée des thèmes, la manière dont on les fait varier... C’est là, dans ces décisions secrètes, que se construit une identité musicale.

Je crois profondément à cette discipline du choix. J’y crois au point de m’être imposé, pendant trois albums, une seule couleur : le piano. Rien d’autre. Par conviction. Le piano seul m’a appris à grandir à l’intérieur d’une contrainte, à explorer la profondeur sans me disperser. Il m’a donné d’immenses possibilités en même temps que de véritables limites. Et c’est cette tension entre les deux qui a forgé ma signature.

Mais tout a changé dans ma vie. Avant, je ne pouvais peindre qu’avec les couleurs qui m’étaient accessibles. Aujourd’hui, elles me sont toutes disponibles. Un orchestre complet, un chœur… ce qui n’existait hier qu’en rêve est aujourd’hui à portée de main. C’est magnifique. Je me suis battu dans l’espoir d’être un jour dans cette position, d’avoir de nouveaux moyens d’expression. Et c’est vertigineux. Quand tout devient possible, le risque de se perdre est immense. C’est valable en musique autant que dans la vie. La liberté totale est l’ennemi de la clarté. Il faut se concentrer encore plus fort pour ne pas se disperser. Beaucoup se sont perdus parce qu’ils avaient accès à tout.

Ça a été le principal enjeu de mon nouvel album. Utiliser de nouvelles couleurs pour donner une autre portée à mon propos. Au bout de deux ans de recherches, j’ai réussi et j’en suis très fier.

Cet album a une patte différente des trois premiers. Mais quand vous l’entendrez, je crois que vous me reconnaîtrez. Parce que la palette de couleurs a changé, mais la main qui peint est restée la même.

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Sincerely,
Sofiane Pamart

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Ton billet pour le Stade de France

Il y a des œuvres qui mettent des années à naître. Des mois à explorer, des semaines à avancer à l’aveugle, des nuits à douter, à recommencer, à tout jeter au feu et à chercher dans les cendres ce qui a survécu. L’artisanat repose sur une croyance : que le temps passé à bâtir n’est jamais perdu. Que ce qui se construit lentement porte en soi quelque chose que la vitesse ne pourra jamais reproduire. Un geste lent dans un monde qui ne l’est plus. Cette discipline dans la patience, aujourd’hui, est devenue un acte de résistance.

Le monde court à toute allure. Qu’est-ce que cette vitesse nous enlève ? De la paix. Cette paix intérieure dont on a besoin pour ressentir vraiment les choses, pour laisser une émotion s’installer, se déployer, nous traverser. On court d’un moment à l’autre en prenant le risque de n’habiter aucun d’entre eux. On consomme sans digérer, on accumule des expériences sans les vivre pleinement. Et au bout d’un moment, on ne sait même plus si ce qu’on ressent est à nous ou si c’est le bruit du monde qui résonne à notre place.

Quand vous êtes-vous offert ce moment pour la dernière fois ? Un moment que vous avez choisi, où vous avez décidé de faire le vide, d’imposer le calme, de vous écouter à l’intérieur. Un moment pour vous, pleinement, sans partage. Un moment où l’esprit cesse de se précipiter, où le corps se pose.

J’aime attendre un film pendant des mois. Le premier teaser, l’annonce du casting, les premières images volées sur un plateau… J’aime préparer la grande arrivée. Je choisis le bon soir, la bonne salle. Je protège ce moment. Je m’y prépare parce que je sais que la manière dont je vais recevoir une œuvre fait partie de l’expérience. L’état dans lequel on accueille l’art change ce que l’art nous donne. Et ce moment, le premier, celui de la découverte, n’arrive qu’une seule fois. Il disparaît aussitôt vécu.

J’ai décidé de ne sortir aucun single avant la sortie de mon quatrième album. Je le fais par conviction. Cet album a été composé comme une seule œuvre, un seul souffle, un seul voyage. Comme au cinéma. Chaque morceau existe en fonction de celui qui le précède et de celui qui le suit. Une fois découvert entièrement, vous pourrez choisir vos titres préférés. Mais pour la première écoute, chaque morceau doit être découvert dans son contexte. Chacun vous met dans un état émotionnel qui rend plus réceptif au suivant.

En avril, je vous demande de l’écouter entier. Du premier morceau au dernier. Dans l’ordre. Sans interruption. Offrez-vous ce moment.
Choisissez le bon endroit, la bonne disposition. Faites de cette écoute un rendez-vous avec vous-même. 63 minutes de musique. C’est le temps qu’il me faut pour vous raconter tout ce que les mots seuls ne peuvent pas dire.

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Sincerely,
Sofiane Pamart

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Ton billet pour le Stade de France

Le changement de vie brutal, même quand il est positif, a quelque chose de vertigineux.
On se bat pour. On s’y prépare chaque jour. On espère, on manifeste, on prie. Et quand enfin, le succès arrive, plus rien n’est pareil. Le sol sous nos pieds change de texture. Les gens autour nous regardent autrement. Et pourtant, nous sommes les mêmes. Sauf que tout ce qui nous entourait a bougé.

J’ai eu cette conversation pendant des heures avec un ami, à Los Angeles. Lui aussi a vécu ce basculement. Il est athlète, il a atteint le plus haut niveau mondial de performance et de reconnaissance. Le genre de parcours qui force le respect. On s’est retrouvés à parler sans filtre, sans le masque que nos professions imposent.

Il m’a demandé si je me souvenais de ce que ça faisait d’être gamin et de ne rien avoir.
Quand les moyens manquent et que personne ne vous attend, il n’y a pas d’autre choix que de décider soi-même exactement ce qu’on veut. Une certitude s’impose, presque animale : il faut avancer pour survivre.

On a grandi dans des mondes éloignés, dans des disciplines distinctes, mais avec de nombreux points communs. L’impression d’avoir été différents depuis l’enfance. D’avoir vu le monde avec un décalage que personne autour de nous ne percevait. Et d’avoir transformé cette différence en carburant.

On a parlé de cette hargne de se lever chaque matin avec le désir brûlant de se donner plus que les autres. Personne n’allait le faire à notre place. Et chaque jour gagné à progresser, ne serait-ce qu’un tout petit peu, était un jour de plus nous rapprochant de cette nouvelle vie qui aurait pu ne jamais voir le jour.

Et puis, la conversation a changé de ton.

On a parlé de la perte. De comment un proche qui nous manque se fait ressentir encore plus fort à minuit, quand la ville dort tout autour et que les étoiles scintillent au-dessus des collines. De comment une victoire n’a plus le même goût quand la personne à qui vous vouliez le montrer n’est plus là pour le voir.
Il y a un avant et un après dans la vie de quelqu’un qui a connu la perte d’un proche. Le monde continue. Les journées défilent. Mais à minuit, seul, on ressent une absence qui ne se comble pas.

Est-ce qu’on mérite vraiment les bonnes choses qui nous arrivent ? Et si oui, est-ce qu’on mérite aussi les mauvaises ?
Je ne sais pas. Je ne crois pas que la vie fonctionne comme un système de mérite. Mais la question elle-même dit quelque chose de nous. Elle dit qu’on n’a jamais complètement fait la paix avec ce qu’on a reçu. Ni avec ce qu’on a perdu. Et peut-être que cette paix n’existe pas. Peut-être que vivre avec cette tension, entre la gratitude et le doute, entre la fierté et la culpabilité d’avoir survécu à sa propre histoire, c’est la preuve qu’on n’a pas oublié d’où on vient.

Dans mon prochain album, vous découvrirez le morceau qui cristallise cette conversation, ces réflexions. Il s’appelle Midnight In California. Il capture musicalement les pensées de ceux dont le destin a été bouleversé par une ascension fulgurante et les questions qui persistent quand les lumières s’éteignent.

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Sincerely,
Sofiane Pamart

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Ton billet pour le Stade de France

Un album est un témoignage. Il capture ce que l’on est au moment où on l’écrit.
Notre compréhension de la vie, les découvertes qui nous transforment, les épreuves que nous traversons... On ne choisit pas vraiment ce qu’un album contient. On croit choisir les morceaux, les tonalités, les tempos. Mais en réalité, c’est la vie qui dicte. Un album est une photographie de ce que vous êtes en train de devenir. Et une fois qu’il existe, il ne bouge plus. Il reste là, ancré dans le temps, fidèle à la personne que vous étiez quand vous l’avez écrit ou écouté.

J’ai l’impression que je ne peux pas avancer tant que je n’ai pas mis les notes qui correspondent à mes réflexions de vie, à mes états émotionnels. Tant que ce que je porte n’a pas trouvé sa forme dans la musique, je ne peux pas passer au chapitre suivant de mon existence.

PLANET, LETTER, NOCHE. Trois albums de piano solo. Ils forment une trilogie.

PLANET est un bilan. Mon premier album, celui où j’ai voulu présenter au monde une identité digne d’être entendue. Pour la trouver, pour me trouver, j’ai fait un tour du monde. Chaque morceau porte le nom d’un lieu, mais secrètement, chaque lieu porte un sentiment. Le Caire est une histoire d’amour. Seoul, une vengeance. La Havane, une séduction. Medellín, une revendication fière. Ocean, un apaisement. PLANET, c’est tout ce que j’avais été jusque-là, rassemblé en un seul endroit pour la première fois.

LETTER est une rencontre. Mon deuxième album. Je vous ai rencontrés. Vous étiez là, devant moi, dans les salles pleines, dans les messages, dans vos vies où ma musique avait commencé à exister sans moi. Ça a tout changé. Le mot essentiel de cet album est LOVE. La relation entre un artiste et son public est celle d’une lettre d’amour. On s’écrit l’un à l’autre. Moi avec mes musiques, vous avec vos émotions. Vous recevez ces notes et vous les faites vivre dans vos propres histoires. Et cet amour que vous m’avez donné en faisant vivre réellement ma musique, je cherche chaque jour à vous le rendre, en m’élevant en tant qu’artiste, interprète et compositeur. En vous proposant de nouveaux chemins émotionnels.

NOCHE est une contemplation. Mon troisième album. Le plus respectueux d’un état unique : celui de la nuit, mystérieuse et poétique. Je voulais qu’aucun morceau ne sorte de cette atmosphère. Que tout reste suspendu dans cette obscurité douce. NOCHE vient terminer la première trilogie de ma carrière.

Trois albums, trois versions de moi-même.
Je ne savais pas, en composant PLANET, que je commençais une trilogie. Je ne savais pas que LETTER viendrait répondre à la solitude de PLANET, ni que NOCHE viendrait apaiser l’intensité de LETTER. C’est en regardant en arrière que le dessin apparaît. Sur le moment, on avance à l’aveugle. On compose ce qu’on porte. Et c’est seulement après que l’on comprend le chemin.

Le quatrième album, que vous découvrirez dans deux mois, ouvre les portes d’une nouvelle ère. De nouvelles perspectives. Une nouvelle aventure.

La musique crée des points d’ancrage dans un temps qui nous file entre les mains. Elle pose des repères qui nous permettent de situer le temps qui passe, de le comprendre. L’image qui me vient est celle d’une naissance. Un nouveau-né que l’on voit grandir et qui nous fait redécouvrir la vie au fil des années, à mesure que son rapport au monde se déploie. Pour un nouveau-né, chaque minute compte. Puis chaque jour. Puis chaque semaine, chaque mois. Ce temps différent pour un enfant et pour un adulte m’a toujours sidéré. Nous vivons le même temps, mais il n’a pas la même signification. Les années d’enfance durent des siècles. Les années d’adulte passent comme des saisons.

À ce temps qui disparaît, la musique est un remède. Un album fige un instant. Il dit : ici, j’étais là. Voici ce que je ressentais. Vous pouvez le réécouter dans dix ans, dans vingt ans, et ce moment sera intact. La musique ne vieillit pas. Elle attend. Et quand vous y revenez, c’est vous qui avez changé et c’est précisément ce décalage entre celui que vous étiez et celui que vous êtes devenu qui donne à la musique son pouvoir.

PLANET, LETTER, NOCHE. Trois témoignages.

Et bientôt, le début d’une nouvelle ère.

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Sincerely,
Sofiane Pamart

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Ton billet pour le Stade de France

Il y a quelques semaines, je vous ai partagé une première liste de films qui comptent pour moi. Vos retours m’ont donné envie de continuer.

Le cinéma fait partie de mon monde intérieur. C’est ma manière de stimuler ma création, de comprendre des sentiments que j’explore dans ma musique, de me débloquer quand je manque de clefs émotionnelles face à un morceau. J’ai commencé à composer dans l’espoir de raconter la bande originale de ma vie, de vos vies. C’est un volet si important de ce que je suis que je veux partager davantage avec vous des chefs-d’œuvre du septième art, en y mettant à chaque fois une touche personnelle.

Voici dix films qui m’ont bouleversé, et pour chacun, pourquoi.

In The Mood For Love – Wong Kar-wai
Deux personnes se croisent dans un couloir, encore et encore, et à chaque passage quelque chose grandit entre elles. Wong Kar-wai filme le désir par suggestion. Il ne montre jamais la scène qu’on attend. Il montre celle d’après, quand l’émotion est déjà passée mais que le corps s’en souvient. Ce film m’a appris l’élégance des non-dits, ce qui se raconte dans le silence.

Amadeus – Milos Forman
Bien sûr, il y a la rivalité entre deux génies. L’un adulé, l’autre rongé par l’admiration qu’il ne peut pas s’empêcher de ressentir. Mais ce qui me fascine dans Amadeus, c’est cette scène extraordinaire où Mozart écrit sa musique, et où le réalisateur parvient à raconter l’orchestre complet perçu dans son esprit.
Ce film permet de comprendre, même sans notions musicales, ce qu’est l’écoute intérieur d’un compositeur.

37°2 Le Matin – Jean-Jacques Beineix
La passion brute. Le feu. Une déflagration. L’amour ici ne se négocie pas, il consume. Béatrice Dalle incarne une énergie que je cherche dans certaines compositions : celle qui ne se contrôle pas, celle qui ne demande pas la permission. La beauté au bord de la destruction.

Devil’s Advocate – Taylor Hackford
Un film sur la séduction du pouvoir. Sur la manière dont le monde vous teste en vous donnant exactement ce que vous voulez. Le succès peut vous éloigner de ce que vous êtes. Garder les pieds sur terre même quand la vie se métamorphose entièrement est si important pour moi que je prends ce genre de films comme une leçon de vie.

City Of Angels – Brad Silberling
Un ange qui renonce à l’éternité pour ressentir. Pour toucher. Pour entendre. La scène où il sent la pluie sur sa peau pour la première fois m’a toujours hanté. Je pense à ça sur scène, parfois. Dans ma vie, je m’évade souvent dans mon imagination et jouer du piano, c’est choisir chaque soir de redescendre sur Terre.

Whiplash – Damien Chazelle
La recherche de la perfection poussée jusqu’à la douleur. La recherche du point de rupture d’où naît la grandeur. La violence du processus, l’exigence sans limite. Tant de scènes qui font écho à mon passé.

The Great Gatsby – Baz Luhrmann
L’excès comme philosophie. La démesure dans ce film est filmée avec une démesure égale. Mais derrière cet excès, ce que je trouve beau, c’est ce dont on est capables parfois pour plaire à une seule personne.

Edward Scissorhands – Tim Burton
L’artiste qui ne peut pas toucher le monde sans le blesser. Edward est un créateur par nature, il sculpte la glace, il taille les jardins, mais ses mains, son outil, sont aussi ce qui le sépare des autres. Je me suis posé la question de la solitude de celui qui crée. Est-ce que plus on donne de beauté, plus on s’isole ?

Memoirs Of A Geisha – Rob Marshall
La beauté comme armure et comme prison. Sayuri apprend à transformer chaque geste en art : un regard, un mouvement de main. Une grâce qui demande un travail acharné. L’élégance est une discipline, et derrière chaque instant de perfection, il y a des années de renoncement.

The English Patient – Anthony Minghella
Tout dans ce film est une blessure qui refuse de cicatriser. Les flashbacks arrivent comme des mélodies qu’on n’arrive pas à oublier.
Le temps n’est pas linéaire. Ni dans la vie, ni au cinéma, ni en musique. On croit que les choses se succèdent, qu’il y a un avant et un après. Mais ce n’est pas comme ça que la mémoire fonctionne. Un parfum, une lumière, quelques notes de piano, et vous voilà transporté dix ans en arrière, au milieu d’une scène que vous pensiez avoir oubliée.
Le temps ne défile pas. Il se replie sur lui-même, et les moments qui comptent vraiment reviennent toujours, dans le désordre, quand on ne les attend plus.

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Sincerely,
Sofiane Pamart

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Ton billet pour le Stade de France

PLANET m’a fait voyager. LETTER m’a permis de vous écrire. NOCHE m’a plongé dans les mystères de l’obscurité. Trois albums où je me suis exprimé à travers les quatre-vingt-huit touches de mon piano.

La joie, le deuil, l’amour, l’aventure, la colère, l’émerveillement. Chaque émotion devait trouver sa place parmi les possibilités de mon seul clavier. J’ai appris à peindre avec ses couleurs, jusqu’au jour, il y a deux ans, où j’ai ressenti que mes idées débordaient de l’instrument.

J’ai alors ouvert une nouvelle porte vers un monde que je n’avais encore jamais exploré. J’ai voulu entendre ce que mes mélodies deviendraient si elles pouvaient respirer à travers les voix d’un orchestre symphonique.

Il m’a fallu des mois pour adapter mon langage musical. Des mois à étudier, à écouter, à comprendre comment chaque famille d’instruments dialogue avec les autres. Écrire pour un orchestre, c’est apprendre une nouvelle langue. L’orchestre est un monde en soi.

Il y a d’abord les cordes. Les violons, capables de chanter avec bravoure ou de trembler de douleur. Les altos, plus sombres, qui apportent une chaleur si singulière. Les violoncelles, dont le registre ressemble à une voix humaine, capables de pleurer comme de consoler. Et les contrebasses, qui ancrent tout, qui donnent à l’orchestre son poids, sa gravité.

Grâce à Lina, ma sœur violoniste, j’étais particulièrement sensible aux cordes. J’aime leurs mélodies lyriques, j’aime qu’elles occupent une place maîtresse au sein de l’orchestre.

Il y a aussi les flûtes aériennes, les hautbois mélancoliques, les clarinettes, de velours, les bassons ronds et chauds. Parmi les cuivres j’ai un faible pour les cors, majestueux. Dans mon écriture, les trompettes et les trombones colorent, renforcent la puissance, et les percussions interviennent pour faire basculer une émotion.

Chaque instrument a son rôle. Et le travail du compositeur, c’est de les faire converser et de se les approprier. Je cherchais ma signature orchestrale. Pour cela, j’ai compris que je devais désapprendre.

Au piano, je contrôle tout. Le toucher, la nuance, le tempo. Je suis seul maître à bord. Avec un orchestre, je dois faire confiance. Je dois imaginer ce que soixante-dix musiciens, chacun avec son histoire, feront de mes notes.

Il y a eu des nuits entières passées sur quelques mesures. Chaque décision compte. Une note de trop et l’ensemble devient lourd. Une voix absente et il manque quelque chose d’invisible mais d’essentiel.

L’orchestre impose l’humilité. Certaines de mes idées, aussi charmantes qu’elles me semblaient au piano, ne fonctionnaient pas une fois orchestrées. Et j’ai appris à les abandonner pour en trouver de meilleures.

Je me suis rendu une première fois au Rudolfinum à Prague.

Cette salle, construite à la fin du XIXe siècle, est un monument. Les murs sont habillés de boiseries et de dorures, le plafond s’élève comme une cathédrale, et l’acoustique possède une rondeur naturelle.

On a installé un dispositif de quarante-huit micros pour capturer l’ensemble des musiciens. Quarante-huit points d’écoute pour avoir la marge au mixage, pour retranscrire l’acoustique de la salle, pour que chaque pupitre existe sans écraser les autres.

Quand j’ai entendu l’orchestre jouer mes compositions pour la première fois, quelque chose s’est déplacé en moi.

Ces mélodies que j’avais imaginées seul prenaient soudain une ampleur que je n’avais fait que rêver. Les cordes respiraient. Les bois chantaient. Les cuivres ouvraient l’espace. Et le piano trouvait sa place au milieu de tout cela, entouré, porté, magnifié.

Je sais désormais penser l’orchestre.

Cet album contient des moments où le piano est seul, comme il l’a toujours été.

Et il contient des moments où soixante-dix musiciens l’accompagnent dans une conversation. Ces deux mondes coexistent. Ils se répondent. L’intimité et l’immensité. La goutte et l’océan.

Je suis reconnaissant, car cet album m’a demandé de grandir. De sortir de ce que je maîtrisais pour explorer de nouveaux timbres. D’accepter que le piano pouvait devenir le point de départ d’un voyage plus vaste.

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Sincerely,
Sofiane Pamart

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Ton billet pour le Stade de France

Certains d’entre vous me lisent depuis la première lettre. D’autres nous ont rejoints en chemin. Alors que l’album approche, je voulais prendre un moment pour rassembler tout ce que je vous ai confié, lettre après lettre.

Voici ce que vous savez.

Vous savez que cet album est né à Los Angeles.

Dans une maison au-dessus des nuages, face à une vue sur toute la ville, j’ai composé pendant deux ans. Chaque matin, j’ouvrais les fenêtres et je jouais au lever du soleil. La lumière dorée de Californie a imprégné chaque mélodie.

Vous savez que l’album contient vingt morceaux.

Vingt chapitres. Vingt histoires. Vingt scènes d’un même récit.

Vous savez que le premier morceau s’intitule Sunrise In Your Eyes.

Il est né un jour presque irréel, quand les nuages recouvraient les collines et que ma maison flottait dans une mer blanche de lumière. Cette mélodie ouvrira le voyage.

Vous savez que le dernier morceau s’intitule Your Eyes On Sunset.

L’album s’ouvre sur un lever de soleil et se referme sur un coucher de soleil. Une symétrie secrète que j’ai pensée dès le début.

Vous savez que Your Inner World est un hommage.

Un morceau écrit pour quelqu’un qui n’est plus là, mais dont le monde intérieur continue d’exister, paisible, à l’abri du temps.

Vous savez que le Chœur Philharmonique de Prague sera présent sur cet album.

Pour la première fois sur un album solo, j’ai ajouté d’autres ingrédients que mon instrument seul. Ces voix pures, venues de Prague, ont transformé un moment difficile en quelque chose de beau.

Vous savez que The Knight Ceremony est une valse.

Elle raconte le jour où la France m’a fait Chevalier. Une mélodie élégante, nostalgique, avec une introduction presque dramatique.

Vous savez que l’album sortira en avril.

La date exacte, je la garde encore un peu.

Laissez-moi vous en dire plus sur les endroits où cet album a pris forme.

La composition s’est faite à Los Angeles. Mais pour l’enregistrement, le mixage et le mastering, j’ai voulu que ce projet respire à travers le monde entier.

Voici les studios de mon quatrième album :

The Village Studios, Los Angeles
Là où tout a commencé, dans ce temple des années 1920 où les murs vibrent encore des artistes qui y ont laissé leur âme.

Westlake Studios, Los Angeles
Un lieu légendaire, traversé par les plus grands.

Jungle City Studios, New York
Au cœur de Manhattan, une énergie différente, plus électrique, plus urbaine.

ICP Studios, Bruxelles
Le studio que je fréquente depuis des années, celui où je me sens le plus “à la maison”.

Atlas Studio, et Artistic Palace à Paris
Un retour aux sources lors de mes passages en France.

Metropolis Studios, Londres
Un studio de renommée internationale, où le mastering de l’album a été confié à Matt Colton, Grammy Award Winner.

The Dvořák Hall, Rudolfinum, Prague
Une salle de concert à l’acoustique exceptionnelle, transformée en studio d’enregistrement le temps de mes sessions. Un écrin de pierre et de bois où chaque note trouve sa résonance parfaite.

Los Angeles. New York. Bruxelles. Paris. Londres. Prague.

Six villes. Huit studios. Un album.

Il reste encore beaucoup de choses que vous ne savez pas.

Le titre de l’album. Les seize autres morceaux. Les histoires qu’ils portent. Les surprises que je vous réserve.

Mais vous en savez déjà assez pour comprendre une chose : cet album est jusqu’ici le projet le plus ambitieux de ma carrière. Je n’ai jamais travaillé aussi longtemps sur une œuvre. J’ai beaucoup voyagé pour trouver sa justesse. Je n’ai jamais ressenti une telle certitude que quelque chose d’important était en train de naître.

Avril approche.

Je continuerai de vous révéler des indices au fil des semaines qui arrivent. Et quand l’album sortira, tout ce que vous avez lu dans ces lettres prendra enfin tout son sens.

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Sincerely,
Sofiane Pamart

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Ton billet pour le Stade de France

Les couleurs, les textures, les volumes, la manière dont un vêtement capte la lumière dans un lieu précis, autant d’informations qui prolongent ce que je ne dis pas sur scène. Une façon de rendre visible l’invisible, de faire comprendre une intention avant la première note.

Cette semaine, la Paris Fashion Week m’a laissé des images qui continuent de vivre en moi, jusqu’à se traduire en musique.

J’ai vu l’inauguration de la nouvelle collection Louboutin. Il y avait dans l’air une énergie de bascule, l’idée d’ouvrir une nouvelle page, d’assumer un geste neuf.

J’ai vu le défilé de Drôle de Monsieur. Les fondateurs, Dany Dos Santos et Maxime Schwab, viennent de Dijon, et leur slogan, Not From Paris Madame, a quelque chose de fier et de léger à la fois, comme une réponse élégante à tous les plafonds imaginaires. J’ai aussi aimé voir mon ami Patrick Habirora défiler. Je les ai présentés à l’occasion de mon showcase dimanche dernier dans le grand foyer de l’Opéra, et j’ai ressenti cette connexion naturelle, ce moment où deux mondes se reconnaissent sans effort.

Et puis il y a eu Yohji Yamamoto. On dit souvent de ses défilés qu’ils protègent, qu’ils enveloppent, qu’ils prennent au sérieux la fragilité humaine, comme si le vêtement devenait une armure intime, un uniforme pour traverser l’époque sans se perdre. J’ai eu l’honneur de le rencontrer. Son aura est réelle, calme, presque physique. Nous nous sommes compris en peu de mots. J’ai été frappé par cette énergie, que certains maîtres dégagent. Une présence qui n’écrase pas, mais qui élève. On ressort de là avec l’envie de travailler mieux, plus juste, plus simple.

J’ai terminé vendredi par les créations de Louis Gabriel Nouchi. Il m’avait habillé pour la série de mes Olympias à Paris en 2023. Son défilé, un show alien, rythmé, sombre, avec une énergie sci fi, assume la nuit, l’étrangeté, le désir, le futur. Il y a chez lui cette idée que la mode peut être une fiction entière.

Je profite de cette Piano Scene sur la mode pour saluer l’engagement et la créativité de mon styliste, Antoine Négrevergne. Dans les coulisses de ces moments de représentation, il y a une responsabilité, celle de faire face à l’imprévu et à l’urgence sans faiblir, sans se crisper, en me soulageant le plus possible. Antoine est un allié précieux, membre à plein temps de mon équipage depuis trois ans maintenant. Il n’a jamais reculé devant aucun des défis qui se sont présentés à nous.

Hier soir, je jouais à l’ONU à Genève, encore imprégné de tout ce que j’avais vu défiler sous mes yeux. Je me suis surpris à penser pendant la performance que ces semaines intenses, quand on les vit vraiment, nourrissent. Elles déposent dans l’esprit des matières nouvelles, des couleurs nouvelles. Je ne parle pas sur scène. Mais je regarde. Je recueille. Et je reviens au piano avec une narration plus vaste, une silhouette plus nette, comme si tout ce qui m’entoure venait, en silence, renforcer au clavier mes récits.

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Ton billet pour le Stade de France

Dans le feu de l’action je ne suis plus tout à fait moi-même. Sur scène, quelque chose prend le relais. Je ne réfléchis plus, je me laisse porter par un élan qui me guide, j’avance. Ce sont les jours d’après où je parviens vraiment à réaliser. Le corps est rentré, mais l’âme reste là-bas, quelque part entre deux dorures. Et dans ce calme qui suit la tempête, j’ai envie de revenir sur ce qui a fait la magie du deuxième acte : ces voix venues de Prague.

J’ai rencontré le Chœur Philharmonique de Prague pour travailler sur Your Inner World. Je vous avais parlé de ce morceau dans la Piano Scene #14. Pour la première fois, sur ce quatrième album solo, j’ai ajouté d’autres ingrédients que mon instrument seul. Pendant ces deux années de recherche mon langage de composition s’est développé et j’ai ressenti le besoin d’élargir les couleurs musicales avec lesquelles je souhaitais peindre.

Prague est une ville qui semble avoir été érigée sur fond de musique classique. J’ai décidé de m’y rendre pour enregistrer. Là-bas, la culture est omniprésente. J’aime particulièrement les sculptures de la ville, on dirait qu’elles portent le poids du monde sur leurs épaules.

Les musiciens que j’ai eu l’honneur de rencontrer à Prague cultivent une exigence sans arrogance. Un niveau de travail qui ne se vante pas mais se constate. Je me suis dit que la profondeur d’une ville se reflète sur les artistes qu’elle abrite.

J’ai organisé de nombreuses séances dans des lieux prestigieux de la capitale tchèque. Plus je capturais de la musique là-bas, plus j’avais envie d’en produire davantage. Je rentrais à Los Angeles, je m’isolais avec les idées qui m’animaient nuits et jours, et je reprenais l’avion pour enregistrer avec les musiciens que j’avais sélectionnés.

Je me suis particulièrement attaché à un chœur. En me concentrant sur l’écriture pour leurs voix angéliques, j’ai pu rendre beaux des moments difficiles survenus en 2025. Écrire pour des voix, c’est écrire pour une lumière collective. Ce n’est plus la solitude qui parle, c’est un ensemble. Elles sont un groupe de 30 talentueuses jeunes femmes, et j’ai eu envie de les inviter pour un concert à Paris.

L’acte 2 de l’Opéra Garnier était leur moment. La musique s’est ouverte, le piano a cessé d’être seul. Ce qui m’a ému, c’est leur regard. Elles entraient dans les couloirs de l’Opéra comme on entre dans un rêve qu’on n’ose pas toucher. Elles avaient travaillé avec une rigueur impressionnante sans jamais perdre cette magie dans les yeux. Et ça s’entendait. Parce que leurs voix sont pures et ne trichent pas.

Sur scène, vous les avez acclamées. Et après le show, elles sont venues me voir. Elles m’ont dit qu’elles se produisaient souvent, mais que c’était la première fois qu’elles vivaient de telles acclamations, qu’elles s’en souviendraient toute leur vie. Je souhaitais vous remercier pour l’accueil que vous leur avez offert. Elles le garderont pour toujours dans leurs cœurs et je sais qu’elles se construiront sur ce souvenir.

Au fond, ce que je cherche depuis le début dépasse la musique. Je ne veux pas seulement jouer. Je veux créer des instants qui rassemblent et qui tiennent. Des instants qui deviennent des repères, pour ceux qui les vivent, et pour ceux qui montent sur scène.

Ce quatrième album se révèle de plus en plus à vous, indice après indice. Et je prends beaucoup de plaisir à vous inclure au moment où tout se fabrique.

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Ton billet pour le Stade de France

Un bruit de couloir, un nœud serré dans le ventre, une paire de chaussures trop propres, la sensation étrange d’être attendu… Alors que je me prépare pour mon concert de ce dimanche à l’Opéra Garnier, une porte s’est ouverte dans ma mémoire et, sans prévenir, je me retrouve face à l’instant précis où quelque chose s’est décidé en moi. Un instant dont l’impact allait traverser toute ma vie.

Je me souviens de la préparation de ma première audition. C’était devenu un rite. Ce jour-là, ma mère avait mis le monde en sourdine. Tout ce qui pouvait m’agiter, me distraire, m’encombrer l’esprit, elle l’écartait avec fermeté. Comme si j’avais, pour quelques heures, le droit à un privilège. Comme un jour d’anniversaire. Je me sentais spécial, protégé pour donner le meilleur de moi-même. Et cette protection, quand on est enfant, ça devient une force. J’ai avancé dans la vie comme si, secrètement, ma mère avait signé un pacte avec le destin. En échange de mes efforts au clavier, le reste devait m’être facilité.

Ma mère choisissait ma tenue. Elle était fière et stressée en même temps, sans avoir jamais peur. Elle n’a jamais été intimidée par l’adversité. Elle avançait avec des ressources qui ne s’écrivent dans aucun manuel : l’instinct de défendre, l’instinct de pousser, l’instinct de croire. Quand il fallait s’imposer, elle savait le faire. Pour nous. Pour nos rêves. Pour que personne ne nous fasse sentir que nous n’étions pas à notre place.

Elle rêvait de ces lieux magiques, de cette culture, de cette littérature invisible autour des grands compositeurs, de ces salles pleines d’ornements où l’air lui-même semble raconter une histoire traversant les époques. Elle avait cette manière de vivre nos progrès comme si c’était une ascension familiale. Comme si chaque marche franchie était une victoire sur tout ce qui aurait pu nous retenir.

Puis venait le moment du calme avant de jouer. Ce calme que je connais encore aujourd’hui, mais qui, à cet âge-là, avait quelque chose de surnaturel. L’assemblée silencieuse attendait que je prononce la première note. Je sentais mon cœur dans mes mains. Je sentais le piano avant même de le toucher.

Le temps du morceau n’a laissé aucune empreinte dans ma mémoire. Je sais seulement ce que j’ai vu après. Cette transformation dans les visages quand quelque chose vous touche. Ce changement discret mais réel. Comme si la musique avait déplacé un meuble à l’intérieur de ceux qui m’avaient offert leur écoute. Et moi, enfant, je me suis senti valorisé. J’ai senti que ce que je faisais avait un poids. Qu’une exécution, même simple, pouvait faire bouger un monde intérieur.

Au moment du salut, j’étais fier d’avoir tenu. D’avoir été à la hauteur de l’entraînement et des efforts autour de moi. La pression retombait d’un seul coup et laissait place à une joie physique, un bonheur qui circulait dans le corps comme une chaleur. Je me disais : je l’ai fait. Et tout devenait lumineux, même les détails les plus banals.

Ce qui me touche, quand j’y repense, c’est que cet événement était complètement insignifiant. Une salle d’audition, un enfant qui joue du piano devant quelques dizaines de personnes. Rien, objectivement. Et pourtant, pour moi et pour ma mère, c’était le centre de nos préoccupations. Le centre du monde. Je trouve ça beau, cette capacité qu’on a de rendre certaines heures sacrées. De les protéger, de les préparer, de les habiter collectivement. Ces moments mobilisent. On s’aime dans la construction. On s’entraide. On se protège. On se donne le droit d’y croire.

Ce jour-là, j’ai compris que je voulais devenir un grand pianiste. Pas par vanité. Par fidélité. Fidélité à ce que j’avais ressenti. Fidélité à ce regard changé dans le public. Fidélité à ma mère, à sa façon de tenir le monde pour que je puisse tenir une mélodie. Fidélité à cet enfant qui, après le salut, a compris que le piano venait de lui faire une promesse et que désormais, il allait passer sa vie à la mériter.

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